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雪已经落了三日，埋了山垭，埋了枯松，埋了鹰嘴岩下那具去年冬天冻死的野狗尸首。风从雪线以上刮下来，裹着一股甜腥气——不是血腥，是更陈旧的、更深的甜，像什么东西在地底下烂了百年，烂透了，连土都腌成了蜜饯。
偏脏屋里没有灯。央金蜷在破羊皮褥子上，膝盖顶着下巴，脊背抵着石片墙。墙缝里灌进来的风把她脚趾冻得发白，指甲盖泛着一种死人嘴唇般的青紫色。她没有动。冷到极致的时候，动反而更疼。
外面有人在唱经。嗡嗡的，像一群苍蝇围着腐肉打转。火把的光从羊皮帘子的破洞里漏进来，一道一道，黄稠稠的，涂在她赤露的脚背上。她盯着那几道光看了很久，然后慢慢把脚缩回了暗处。
门帘被人掀开了。冷风灌进来，火把光泼了她满脸。旺堆站在门口，身后是管事喇嘛，再往后是黑压压的人头，人人脸上挂着一种醉酒似的潮红，眼珠子亮得不正常。
“央金。”旺堆的声音很沉，像在念判词，“部落连年遭灾，大雪封山，瘟疫从河谷那边蔓延过来。头人和喇嘛商量过了——你是秽煞灾女，生来带罪。三日之后，佛欢喜日，你入殿饲佛。”
她没说话。
旺堆等了等，以为她会哭。三年前那个姑娘哭得尿了裤子，两个老妇人按都按不住。但央金只是蹲在墙角，从乱发缝里露出一只眼睛，黑沉沉的，没有光。
“你听见了吗？”旺堆提高了声音。
她点了点头。就一下。像宰杀前被人按住脑袋往下摁的那一下。
旺堆又等了一会儿，确认她确实没有更多反应了，才哼了一声，转身走了。帘子落下来，火光退去，黑暗重新灌满屋子。脚步声、诵经声、女人的抽泣声渐渐远去。有人在哭“可怜的姑娘”，那声音她认得——旺堆的老婆，去年冬天在井边一脚踹在她腰上，骂她脏了水源。
她听着那哭声走远，嘴角动了一下。不是笑。是牙关咬得太紧，肌肉在抽搐。
夜深了。
她从帘子缝里钻出来，赤脚踩进雪里。雪没过脚踝，冷得像千万根针同时扎进骨头缝。她走得很稳，脚趾抠着雪下的冻土，一步一个坑，从偏脏屋绕过僧舍，绕过院子里那口架在余烬上的大铜锅——锅里还沉着羊骨，被余火煨出一股焦腥。
正殿的门虚掩着。她推开一条缝，侧身闪进去，反手合上。
殿内很暗。长明灯只剩一盏还亮着，豆大的火苗在酥油里半死不活地跳。空气里浮着一层香灰和酥油烧焦的臭，再底下是檀香，再底下——是腐甜。
央金站着没动，让眼睛适应殿内的黑暗。莲台上的金身欢喜佛一寸一寸地从暗处浮现出来，双身交抱，明妃仰面缠在佛腿上，姿态亲昵得让人胃里发紧。金漆在微弱的灯火下流转着一层温润的油脂般的光泽，佛面低垂，嘴角微扬，慈悲得像是刚吞了什么美味的东西。
她走过去。脚步很轻，但地砖还是发出了声响——不是砖石相击的脆响，是一种闷钝的、湿漉漉的咯吱声，像是踩在什么有弹性的东西上面。她没有低头看。她知道这殿里每一块地砖下面都垫着什么。
她在莲台前跪下来。膝盖落进香灰和陈年血垢里，噗地一声轻响。
然后她仰起脸。
“我来谈买卖。”
五个字。声音低哑，不带颤。像扔了五颗石子进深井，连个回音都没有。
长明灯的火焰晃了一下。
她没有等回音，继续往下说。不快，也不慢，像是在跟一个她早就知道在听的人说话。
“三天后他们会把我洗干净灌上药送进来。七天后从后门拖出去一具干尸。我不要做干尸。”
“你在这寺里待了多少年，我不知道。我在这寺里待了十四年。擦地，倒香灰，给祭品剥皮放血。我见过佛殿后沟里冲出来的骨头，雪化的时候最多——指骨、肋骨、碎成渣的颅片。管事喇嘛说是兽骨，说山里有狼拖进来的。可骨头缝里嵌着金漆。”
“我也见过前任秽祭女的尸首。头人的女儿，指甲全翻了，朝外翻，指缝里塞满金漆和木屑。像是死前在什么东西里面抓过。”
她顿了顿。舌尖抵了一下干裂的上颚，舔出一丝血腥味。
“我不拆穿。我入伙。我给你演戏，替你圆谎，帮你稳住那帮愚民。我知道他们怕什么、信什么、贪什么。我可以让你吃得更饱、更稳，不用三年才开一次荤。”
“你留我一条命。”
她说完了。安静地跪着。不磕头，不求，不哭。只有手指按在膝盖上，指甲掐进破氆氇里，掐得指节发白。
殿内没有任何声音。
然后她看见了。
不是佛像动了。是佛眼里面有什么东西在游。从左眼到右眼，从右眼到嘴角，像一条黑色的蛇在金漆底下缓慢地爬。然后金漆裂开一道缝，不是裂纹，是睁开——像是佛像的眉心睁开第三只眼，眼眶里没有眼球，只有一团浓稠的、翻涌的黑雾。
黑雾从裂缝里渗出来，丝丝缕缕，滴落在莲台
', ' ')('上，像墨汁滴进清水那样缓缓扩散。雾气在她面前凝聚、翻涌，渐渐收束成一个模糊的轮廓。不是金身佛像那样庄严饱满的形状，是更瘦的、更锋利的、更像某种伏在暗处的东西。
雾气里睁开一双眼睛。
暗红色的。竖瞳。不是慈悲，不是威严，是一种饿了很久的畜生打量一块肉的冷静。
那目光从上到下把她称了一遍。然后雾气里传出一个声音，低沉的，懒散的，像是刚从一场太长的午睡里醒来，还带着点没散尽的倦意。
“你这条命，不值钱。”
央金没动。她的后脊梁蹿起一股凉意，从尾椎骨一路爬上后脑勺，但她把那股凉意压下去，压进丹田，压成一句话。
“但可用。”
黑雾里的那双眼睛眯了一下。过了很久，也许只是一瞬——在只有一盏长明灯的暗殿里，时间变得很黏稠，分不清长短——雾气里伸出一只手。
不是手。是无数细密的黑丝绞缠成的手掌形状，指尖锋利如爪。那只手落在她头顶，凉得不像是这个世界的东西，像深冬湖底的冰，像死人最后一口呼吸。指尖触到她头皮的一刹那，她感觉到有什么东西钻进去了——不是物理的钻，是某种比针更细、比光更快的探询，从她的颅顶一路滑下去，在她的魂魄上嗅了一遍。
掂量她的分量。她的怨毒。她的求生欲。她的卑劣。
然后那声音又响了，这次贴着她的耳廓，近得像是从她自己的脑子里发出来的。
“你确实不是好东西。”
“好东西活不长。”
她答得很快。然后她做了一件事——她抬起手，握住了那只按在她头顶的手。不是反抗，不是挣扎，是握住。她的手指穿过那些黑丝的间隙，触到了一种极冷的、几乎要灼伤皮肤的寒凉，她把那只手从自己头顶拉下来，按在自己脖子上。
“我的命不值钱，”她说，脖颈在他的掌心下微微起伏，脉搏跳得很快，但声音纹丝不乱，“但我能替你省很多事。祭品会挣扎，我不会。祭品会死，我可以一直活着替你干活。祭品怕你，我不怕。”
她松开手，把他的手留在自己脖子上。
“试试看。不好用，你再吃不迟。”
他低头看她。那双竖瞳在暗光里微微收缩，猫科动物在计算距离的那种收缩。他忽然觉得有意思——不是这个姑娘说的话有意思，是她握他手的那一下。那是他第一次被一个祭品主动触碰。不是被金身裹着、隔着香火和梵唱的间接接触，是肉贴肉的、带着体温的触碰。她怕他。他能在她狂跳的脉搏里尝到恐惧的滋味，酸涩的，辛辣的，像未熟的青稞酒。但她还是握上来了。
他慢慢收紧手指。她的脖颈很细，喉管和颈椎隔着薄薄一层皮肤贴在他掌心，像一掐就断的枯枝。他收了三成力，感觉到她的呼吸骤然停住，感觉到她颈动脉在他指腹下拼命鼓动，感觉到她的身体本能地僵硬、颤抖、想逃——但她没动。她跪在那里，仰着头，眼睛直直地看着他，瞳孔在恐惧中放得很大，嘴唇抿成一条线。
他没往下掐。他松开手，退了半步。
“叫什么。”
“央金。”
他没应声。雾气往后退，重新融入莲台上的金身里。佛眉心的裂缝缓缓合拢，最后一丝黑雾缩回金漆底下，佛面恢复了那副慈悲低垂的万年表情。
央金瘫坐在地上，喉咙里火辣辣地疼，被掐过的地方还在突突地跳。她把手指伸进嘴里，咬住指节，把剧烈的喘息压成闷闷的震动。
活下来了。
她在黑暗里无声地咧了咧嘴，露出一个比哭还难看的笑。
然后她低下头，看见了自己跪着的地方。长明灯的光刚好照在她膝盖旁边的一块地砖上。砖缝里有东西。她凑近了一点，借着微弱的灯火辨认了几秒钟。
那是一颗牙齿。
人的。臼齿，牙根还带着一丝干涸的发黑的组织。嵌在砖缝里，被香灰和泥垢填满了牙冠的凹槽，像一颗镶在地板里的暗色珍珠。
她没有叫，也没有跳起来。她只是伸出指甲，把那颗牙齿从砖缝里抠了出来，放在手心里看了两秒钟，然后放回去，用香灰重新盖好。
站起来的时候，她的膝盖上沾满香灰和陈年血垢，灰里混着细碎的、白色的碎渣。她没有拍，转身推开了殿门。
门外，雪还在落。夜还很长。
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